sus lineas tienen la posibilidad infinita.

Hay gente que se enamora y deja la pizza sin terminar.

y

El no sabe esperar de otra forma que no sea fumando un cigarrillo.
Entonces esa es su manera de contar el tiempo.
Esperar viene con el hecho.
Tarda en llegar a su casa lo que tarda en llegar el colectivo o el objeto que lo transporte.
Las canciones que lo distancian de su casa.
O las vueltas a la manzana que hay que dar para enamorarse.
Su objeto es el humo.
Algo desvaneciente.
Es inocuo. Es disipador de represas.
Sus colores son el blanco y el negro y el gris.
Y el invisible.
Y el blanco.
Todavía cuenta los vasos con agua que le faltan para conocerla realmente.
Las noches de sueño. El insomnio que descalabra su presencia.
Escalona la sangre que derrama antes de llegar a ver sus ojos.
Entonces la ama.
Cuando se da cuenta que su tiempo al lado de ella, no tiene un sistema de medición exacto

Esa tarde ella lloró.
Lloraba porque él le recordaba a otro.
y lo miraba y lloraba, pero no era por él.
Él era la persona equivocada, el otro también.
El otro no se acordaba de ella los días lunes.
eso la hacia sentir desprotegida. de si misma en realidad. porque cuando lloraba por el perdía su ser en algún lugar.

no quiero tus preguntas.
no quiero mis respuestas.
no quiero encuentros desconocidos.
esto es lo que late. esto es lo que siente.

Quiero que a este cuerpo lo hagas música.

tu sentido desangra

Ella existe por alguna razón arquitectónica.

El primero pensó que hablaba del clima.
Después se dio cuenta que le hablaba de un tiempo que no tiene nombre.